tag:blogger.com,1999:blog-18940163623002931062011-12-21T19:54:25.549-08:00Textos propios y traducciones de poesía alemanaMelisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.comBlogger551100tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-42629478904660684882011-12-21T19:42:00.000-08:002011-12-21T19:54:25.563-08:00<b>En el mercado de pulgas</b><div><b><br /></b></div><div>se habrán encontrado</div><div>los dos ya hace tiempo muertos?</div><div><br /></div><div>en una postal amarillenta</div><div>leo sobre su cita secreta</div><div><br /></div><div><b>Trois fois rien</b></div><div><b><br /></b></div><div>un poema sobre nada</div><div>hecho de palabras ausentes</div><div>un florido callejón sin salida</div><div><br /></div><div><b>El día que olvidé despertar</b></div><div><b><br /></b></div><div>caminé por las calles</div><div>con nombres nuevos</div><div>saludé a extraños <i>just pour voir</i></div><div>escondí a niños</div><div>cuyos nombres</div><div>sus madres dejaban caer de balcones</div><div>traté de hacer sonreír a los guardias</div><div>y a la noche</div><div>me puse a contar los cabellos</div><div>sobre el piso de una peluquería</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-4262947890466068488?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-60159638136431851012011-11-12T13:32:00.000-08:002011-11-14T03:45:25.944-08:00<div>friedrich hölderlin quería entregarse</div><div>pero nadie necesitaba de sus verdades</div><div>su madre las calificó de rimas infantiles sin coherencia</div><div>susette gontard había muerto</div><div>y bellarmin estaba ocupado con la revolución</div><div>solo el carpintero lo tomó a él y a sus dolencias en serio</div><div>tanto como tomaba en serio a las vetas de la madera</div><div>el poeta se lo habría llevado consigo </div><div>se aisló con su silencio en la torre</div><div>y esperó colores nuevos</div><div>preocupado registraba el crecimiento de los frutos</div><div>hasta que no había más gravedad</div><div>a veces salía de su reclusión a través de una grieta en el muro</div><div>luego se abstenía de la imprudente sensatez</div><div>y se desvelaba por continuar su poesía por otros medios</div><div>le bastaban la vergüenza y la justicia</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-6015963813643185101?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-34599327999243135562011-11-11T07:21:00.000-08:002011-11-12T13:13:36.606-08:00<div>Silencio vibrante de la noche del cuerpo,</div><div>silencio antes del día, su sonido</div><div>agiganta el alba,</div><div>silencio de radio antes de la tormenta</div><div>entre gente que en invierno</div><div>se amó.</div><div><br /></div><div><div>Al lado, dijo la mujer en la ciudad,</div><div>perfora el dentista -yo no escuché nada-</div><div>y deja sonar la Banda Perpetuum,</div><div>la música dispersa el tiempo.</div></div><div><br /></div><div><div>¿El silencio junta tiempo?</div><div>¿En semillas, en fórmulas, </div><div>dentro de las que supera</div><div>lo no comprensible?</div></div><div><br /></div><div><div>Expuesto al silencio, </div><div>el corazón cuenta el tiempo, la inaudible desaparición</div><div>de las cifras le parece el fin del mundo;</div><div>en la ventana la luz de ayer.</div></div><div><br /></div><div><div>El miedo de todos, caer en el silencio,</div><div>donde ningún latido canta el horror,</div><div>silencio después de nosotros,</div><div>que aúlla al cielo.</div></div><div><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-3459932799924313556?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-80223820334484046802011-10-28T12:11:00.001-07:002011-10-28T12:11:50.338-07:00<div>Aún el maravilloso</div><div>polvo de carne</div><div><br /></div><div>Este nacimiento de luz </div><div>en el doblez de las pestañas</div><div><br /></div><div>Labios</div><div>sí</div><div>todavía queda</div><div>mucho por decir</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-8022382033448404680?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-68934376408152430022011-10-26T19:28:00.000-07:002011-10-26T19:33:27.682-07:00<div>Extendiendo puentes invisibles </div><div>de tí a los hombres y las cosas</div><div>del aire a tu aliento.</div><div><br /></div><div><div>Hablándole a las flores</div><div>que amas.</div></div><div><br /></div><div><div>Viviendo en la casa del aliento</div><div>un tiempo de flor humana.</div></div><div><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-6893437640815243002?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-52368863669183903662011-10-25T16:44:00.000-07:002011-10-25T17:07:22.192-07:00<div style="text-align: left;">Como una nube de verano, doblo mi mano o dejo</div><div>caer mi frente sobre una hebra sin hablar. Así viajo</div><div>hasta que Este y Oeste se vuelven móviles</div><div>y se fusionan a través de las paredes. Exhalo</div><div>y la ciudad se posa sobre mi ventana. Ahora la luz </div><div>se ha vuelto otra, más lejana, inalterada por el tumulto</div><div>de los tejados coloridos. Me vuelvo más rápido, corro</div><div>una silla, doblo la manta bordó o traigo una taza de café a través de la puerta. Luego empiezo a </div><div>caminar y a observar los pliegues de la cortina. Pronto me encuentro</div><div>en el pasillo, bajo un enjambre de sombras. Aquí</div><div>trago la palabra Hoy, me vuelvo aún más ágil, </div><div>muevo la cabeza y comienzo la siguiente ronda.</div><div>Ya cayó el sol y se arrastró por el horizonte. Pero aún</div><div>mi boca permanece como una cueva, una bola atrapada </div><div>entre Este y Oeste. La cuelgo en lo alto de una hebra</div><div>sin parar. Ya estoy de vuelta en la habitación y la sigo arrastrando, abriendo mis labios y</div><div>trayéndola rápido sobre mi lengua.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-5236886366918390366?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-89079747418460185142011-08-30T14:29:00.000-07:002011-08-30T17:09:19.654-07:00<div>Mientras la brisa se hacía viento, subimos la cuesta con una sonrisa</div><div>y la dispersamos por los mil rostros de la piedra.</div><div>Mientras el viento se hacía fuerza, como una ofrenda</div><div>nos tomamos las manos</div><div>y las sostuvimos en lo alto de nuestro cuerpo sonriente.</div><div>Mientras la fuerza se hacía cosquillas y cerrábamos los ojos</div><div>las frentes juntas</div><div>y nos soltábamos en los remolinos sin soltarnos</div><div>llegamos hasta el espejo del río.</div><div>Nosotros, un espejo de luces y sonrisas.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-8907974741846018514?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-77068741414743863112011-07-27T15:08:00.000-07:002011-07-27T15:18:48.128-07:00<div><br /></div><div>En el verano pálido, cuando el viento arriba</div><div>solo silba en el follaje de los grandes árboles,</div><div>debe uno yacer en los ríos o estanques</div><div>como las algas, entre las que habitan los lucios.</div><div>El cuerpo se aliviana en el agua. Cuando el brazo</div><div>ligero cae del agua al cielo</div><div>la brisa lo olvida meciéndolo</div><div>porque lo cree rama.</div><div><br /></div><div>El cielo ofrece al mediodía una gran quietud.</div><div>Uno cierra los ojos cuando llegan las golondrinas.</div><div>El fango es cálido. Cuando surgen las burbujas frescas</div><div>se sabe: un pez acaba de nadar a través nuestro.</div><div>Mi cuerpo, el muslo y el brazo inerte</div><div>yacemos quietos en el agua, muy unidos</div><div>solo cuando los peces fríos nos atraviesan nadando</div><div>siento que el sol brilla sobre el estanque.</div><div><br /></div><div>Cuando al atardecer uno se vuelve indolente</div><div>por tanta quietud, tal que todos los miembros hormiguean</div><div>se debe, sin consideración, lanzar todo aquello </div><div>a la correntada azul que viene en crecida.</div><div>Y se permanece en lo mejor hasta la tarde. </div><div>Porque luego el pálido cielo de tiburón</div><div>se vuelve malo y voraz sobre el río y los matorrales</div><div>y todas las cosas son como les place.</div><div><br /></div><div>Por supuesto debe uno yacer de espaldas,</div><div>como se acostumbra. Y dejarse flotar.</div><div>Se pertenece sencillamente a la grava.</div><div>Uno debe observar el firmamento y hacer como</div><div>si se tuviera en brazos a una mujer, y es cierto.</div><div>Cuando al atardecer el cielo todavía nada en sus ríos.</div><div><br /></div><div><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-7706874141474386311?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-82585531523547318102011-07-22T11:53:00.001-07:002011-07-22T11:53:46.881-07:00En la boca de la gruta<div>el lodo brilla con tonos azules.</div><div>En la transparencia de las gotas</div><div>el moho crece.</div><div><br /></div><div>Qué es la niebla</div><div><br /></div><div>sino tu aliento.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-8258553152354731810?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-42800651091681254332011-07-20T12:09:00.001-07:002011-07-22T11:52:30.807-07:00<div>Solo, vos con las palabras,</div><div>y eso es estar realmente solo,</div><div>clarines y arcos de triunfo</div><div>no están en este ser.</div><div><br /></div><div>Les mirás las almas</div><div>en busca del primero y primigenio rostro,</div><div>año tras año - te esforzás,</div><div>no encontrás nada.</div><div><br /></div><div>Y más allá arden las luces</div><div>en el sereno refugio humano,</div><div>de labios rosados, húmedos,</div><div>emana la palabra inofensiva.</div><div><br /></div><div>Solo tus años amarillean</div><div>en otro sentido,</div><div>hasta en los sueños: sílabas -</div><div>aún así te vas yendo silencioso.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-4280065109168125433?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-60496726134713938762011-07-20T10:40:00.000-07:002011-07-20T11:05:18.910-07:00<span class="Apple-style-span" >Quién está solo, está también en secreto,</span><span class="Apple-style-span"><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;" >siempre en la corriente de imágenes,</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;" >en su concepción, en su germinación,</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;" >las mismas sombras cargan su ardor.</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;" ><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;" >Grávido está en cada capa de su ser</span></div><div><span class="Apple-style-span" >pleno y salvo en sus pensamientos</span></div><div><span class="Apple-style-span" >poderoso en la destrucción</span></div><div><span class="Apple-style-span" >de todo lo humano que nutre y une.</span></div><div><span class="Apple-style-span" ><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" >Sin emoción atestigua cómo la Tierra</span></div><div><span class="Apple-style-span" >se convirtió en otra desde que él apareció, </span></div><div><span class="Apple-style-span" >no más muerte ni futuro:</span></div><div><span class="Apple-style-span" >silencioso en su forma observa su consumación.</span></div><div style="font-size: 10px; font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; "><br /></div></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-6049672613471393876?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-11802287869694130052011-07-20T09:48:00.000-07:002011-07-20T09:51:03.182-07:00Hundido en el óxido<div>en su nicho descascarado</div><div>el grifo acumula silencio entre las gotas.</div><div>Percute en la batea gris</div><div>una canción de aire y porcelana.</div><div><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-1180228786969413005?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-47203111885555854992011-07-19T14:01:00.000-07:002011-07-19T14:37:10.764-07:00Se abrieron los puertos. Nos embarcamos,<div>las velas delante, el sueño a bordo,</div><div>acero contra las rodillas y risa alrededor del cabello,</div><div>porque nuestros remos se encontraban en el mar, más veloces que Dios.</div><div><br /></div><div>Nuestros remos golpearon las palas de dios y partieron</div><div>la marea;</div><div>delante era el día y detrás quedaron las noches,</div><div>arriba estaba nuestra estrella, y debajo se hundían las otras,</div><div>afuera se agitó la tormenta, y adentro creció nuestro puño.</div><div><br /></div><div>Solo cuando una lluvia se encendió, volvimos a escucharnos,</div><div>las lanzas cayeron en picada y los ángeles avanzaron.</div><div>hilvanaron unos ojos aún más negros sobre nuestros ojos.</div><div>Derrotados permanecimos alli. Nuestro escudo alzó vuelo.</div><div><br /></div><div>Una cruz en la sangre y un barco aún mayor sobre los corazones.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-4720311188555585499?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-65808159785904467712011-07-14T09:16:00.001-07:002011-07-14T09:16:52.537-07:00<div>frio</div><div>altivo y gris</div><div><br /></div><div>frio</div><div>el ojo del animal muerto en la banquina</div><div><br /></div><div>desabrigo </div><div>del cuero abierto sobre el cemento</div><div><br /></div><div>costras</div><div>fuera del camino</div><div>ya sin pesar</div><div><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-6580815978590446771?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-34318716639145169802011-07-13T19:16:00.000-07:002011-07-13T19:21:30.173-07:00<div>honesta intimidad de la noche</div><div>como llevarse la comida a la boca</div><div>con las manos</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-3431871663914516980?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-23014984008069800082010-11-20T17:24:00.000-08:002010-11-20T17:25:31.468-08:00<!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal">las hormigas caminan por el tronco del limonero</p> <p class="MsoNormal"> </p> <p class="MsoNormal">qué hay más arriba</p> <p class="MsoNormal">de la oscuridad como lana enredada</p> <p class="MsoNormal" style="">entre las ramas pesadas de frutos</p> <p class="MsoNormal" style=""><span style="font-size: 8pt;"><span style=""> </span></span></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-2301498400806980008?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-57588263387724168512010-10-19T05:47:00.000-07:002010-10-19T05:49:21.136-07:00<span style="font-weight: bold;">María Juana, la Mapunky de La Pintana<br /><br /></span>Gastarás el dinero<br /><p><span> del antiquísimo vinagre burgués<br /> Para recuperar lo que del no es.</span></p> <p> </p> <p><span>volarás sobre la nube de plata<br /> arrojarás bolas y lanzas de nieve<br /> hacia sus grandes fogatas</span></p> <p> </p> <p><span>Eres tierra y barro<br /> mapuche sangre roja como la del apuñalado<br /> Mapuche en F. M. (o sea, Fuera del Mundo)<br /> eres la mapuche "girl" de marca no registrada<br /> de la esquina fría y solitaria apegada a ese vicio,<br /> tu piel oscura es la red de SuperHiperArchi venas<br /> que bullen a gorgotones sobre una venganza que condena. </span></p> <p> </p> <p><span>Las mentiras acuchillaron los papeles<br /> y se infectaron las heridas de la historia .<br /> Un tibio viento de cementerio te refresca<br /> mientras de la nube de plata estallan explosiones elektricas<br /> llueven indios en lanza<br /> Lluvia negra color venganza.</span></p> <p> </p> <p><span>Oscura negrura of Mapulandìa street<br /> si, es triste no tener tierra<br /> loca del barrio La Pintana<br /> el imperio se apodera de tu cama </span></p> <p> </p> <p><span>Mapuchita kumey kuri Malén<br /> vomitas a la tifa que el paco Lucia<br /> y el sistema que en el calabozo crucificó tu vida </span></p> <p> </p> <p><span>In the name of father<br /> of the son<br /> and the saint spirit<br /> AMÈN<br /> y no estas ni ahí con ÉL</span></p> <p> </p> <p><span>Lolindia, un xenòfobico Paco de la Santa Orden<br /> engrilla tus pies para siempre<br /> sin embargo,<br /> tus pewmas conducen tus pasos disidentes</span></p> <p> </p> <p><span>Mapulinda, las estrellas de la tierra de arriba son tus liendres<br /> los ríos tu pelo negro de deltikas corrientes</span></p> <p> </p> <p><span>kumey kuri Malèn<br /> loca mapunky pos-tierra<br /> entera chora y peluda<br /> pelando cables pa` alterar la intoxicada neuro</span></p> <p> </p> <p><span>Mapurbe;<br /> la libertad no vive en una estatua allá en Nueva York<br /> la libertad vive en tu interior<br /> circulando en chispa de sangre<br /> y pisoteada por tus pies </span></p> <p> </p> <p><span>amuley wixage anay<br /> Mapunky kumey kuri Malèn<br /> LA AZCURRIA ES GRATIS.</span></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-5758826338772416851?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-29345737782612986592010-09-21T16:47:00.000-07:002010-09-21T16:50:04.947-07:00bajo la ventana<br />se agitan hojas secas<br />la errancia callada del viento<br />y el doblez de la tierra<br />las anudan<br />y las andan respirando por el patio<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-2934573778261298659?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-25148302724829887542010-08-03T17:34:00.001-07:002010-08-03T17:36:14.423-07:00<span style="font-style: italic;">catriel </span><br /><span style="font-style: italic;">seco y frío </span><br /><span style="font-style: italic;">domingo 20.30</span><br /><br />baldíos alambrados<br />una bolsa de nylon<br />anudada por el viento<br />a la rama del arbolito 3<br />de la cuarta cuadra<br />calle mendoza y españa<br />grafitti: "egresa2009 lo +"<br />por calle gadano<br />concierto de perros<br />con y sin dueño<br />delante y detrás de rejas<br />cerca y lejos de mis talones<br />neones de color licorado<br />en la otra esquina<br />el mastodóntico eterno<br />semáforo de zurita<br /><br />vuelvo sin noticias<br />y con el poema de bignozzi<br />sobre el hombre que toma un taxi<br />"quisiera pensar que he visto<br />a alquien yendo hacia un destino"<br /><br />mientras ella toma eternamente una copa<br />yo atestiguo<br />lo curioso que se ve venus<br />sobre los techos enanos<br />tras el humo de la basura quemada<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-2514830272482988754?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-38945425375858574962010-06-08T11:47:00.000-07:002010-06-08T11:50:35.508-07:00<span style="color: rgb(153, 153, 153);">Hacés tu cama con árboles que no talás.</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">En la cabecera lo callado,</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">a los pies la minucia de las palabras,</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">y entre tanto jugás con las hachas.</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-3894542537585857496?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-14335341352117074912010-02-20T07:28:00.000-08:002010-02-20T09:51:40.098-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.literaturport.de/typo3temp/pics/b60fab4be7.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 140px; height: 96px;" src="http://www.literaturport.de/typo3temp/pics/b60fab4be7.jpg" alt="" border="0" /></a><div class="poembody"><span style="color: rgb(153, 153, 153);font-size:100%;" ><span style="font-weight: bold;">Uno, Génesis</span><br /><br /></span><span style="color: rgb(153, 153, 153);">celeste, cóncava esférica</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">agua por doquier, la misma</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">corre libre en el espacio</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">que describe la nada</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">sobre todo solo la unica</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">indivisible agua</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">que contiene el cielo</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">el sol las nubes</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">sobre las cerezas florecientes</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">el rocío y el monótono</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">murmullo del centro</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">callado quieto, giro</span><br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 153, 153);">Dos, División</span><br /><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">negro, esférico denso</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">parte violento bajo</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">el hielo imperturbable</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">la roca, se divide</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">el fundamento del</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">firmamento, la noche no tolera</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">al día, el hielo</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">al mar, el agua</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">bajo la fuerza de las aguas</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">el libro bajo la fuerza</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">del nombre, cavidad uno</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">al otro, giro</span><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 153, 153);"><span style="font-weight: bold;"><br /><br /><span style="font-weight: bold;"></span></span></span><span style="font-weight: bold;"><span style="font-weight: bold;"><br /></span></span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-1433534135211707491?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-18096046239013794472010-01-19T07:47:00.000-08:002010-01-19T07:48:30.487-08:00<a href="http://www.bolsonweb.com/noendesa.html"><img src="http://www.bolsonweb.com/noendesa/elbolsonlagopuelo.jpg" alt="Quieren Destruir los bosques y rios de El Bolson y la Patagonia Andina" width="224" height="185" /></a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-1809604623901379447?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-55475802859886198422010-01-19T07:01:00.000-08:002010-01-19T07:02:38.691-08:00<span style="color: rgb(153, 153, 153);">prende la luz del patio</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">todos los bichos muertos en la oscuridad del día</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">le renacen</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">zumban contra el fluorescente</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">abren las alas y se queman sin angustia</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">los débiles se arrastran por el suelo</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">succionando los pocos brillos de las baldosas</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-5547580285988619842?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-55284320285179778112010-01-11T06:11:00.000-08:002010-01-11T06:24:21.412-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.hagen.de/web/media/images/webseiten/a41/ernstmeister/oleschinski.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 125px; height: 95px;" src="http://www.hagen.de/web/media/images/webseiten/a41/ernstmeister/oleschinski.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="color: rgb(153, 153, 153);"><br />Sin hímen nacidos, los oídos</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);"><br />le hablan a tu boca, yo fui tu eco implorante.</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">Solo puedo responder. Cuando el viento me atrapa, yo respondo.</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">Cuando el agua brilla en el pozo, yo respondo.</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">Vos me llamaste<br /><br /></span><span style="color: rgb(153, 153, 153);">como la ráfaga de viento sobre los montículos de ortigas, cuando desde<br />las</span><span style="color: rgb(153, 153, 153);"> </span><span style="color: rgb(153, 153, 153);">grúas una nube de cuervos asciende. Tu llamado</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">me arrancó la voz del cuerpo, yo canté.</span> <span style="color: rgb(153, 153, 153);"><br /><br />Miembros pudorosos, diseminados</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">en el canto. Solo perros</span> <br /><br /><span style="color: rgb(192, 192, 192);"><span style="color: rgb(153, 153, 153);">montaron sus restos.</span><br /><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">De:</span><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 153);"> Your passport is not guilty</span><span style="color: rgb(153, 153, 153);"> (2001)</span><br /></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-5528432028517977811?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-54735505828856392732009-12-14T18:08:00.001-08:002009-12-14T18:11:11.797-08:00<span style="color: rgb(153, 153, 153); font-weight: bold;">dónde esté el medio<br /></span><span style="color: rgb(153, 153, 153); font-weight: bold;">depende de los bordes<br /><br /></span><span style="color: rgb(153, 153, 153); font-weight: bold;">dónde estén los bordes<br /></span><span style="color: rgb(153, 153, 153); font-weight: bold;">depende de la forma<br /><br /></span><span style="color: rgb(153, 153, 153); font-weight: bold;">el cielo desde el que llueve</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153); font-weight: bold;">no tiene ni medio, ni borde, ni forma<br /><br /> <br /> </span><span style="color: rgb(153, 153, 153);">Helwig Brunner</span><span style="color: rgb(153, 153, 153); font-weight: bold;"><br /></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-5473550582885639273?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-81122781183395446802009-12-12T07:53:00.000-08:002009-12-12T08:07:04.709-08:00<span style="color: rgb(153, 153, 153);">la imagen de los arboles quemados chapotea en el camino</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">se seca la lluvia de hace un día</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">los colores del cielo se vuelven improbables</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">desnudo las ventanas y </span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">el chorro de luz gris se desmorona entre los montículos de barro</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">el camino se desplaza en la mirada como túnel de frío </span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">y no campea sobre la memoria</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">no campea la noche</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">los cadáveres rotos en troncos surten negrura en las hachas</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">y la ceniza brilla mojada</span><br /><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">el fuego se hace en lo oscuro y en lo frío</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">parar a descansar es el viaje verdadero</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">el calor quemante contra la cara</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">la boca que se duerme</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">el brazo tieso contra el suelo</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">todo se tranquiliza </span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">y se parece a la muerte</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">manando de la respiración limpia </span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">y el escozor de hormigas de la tierra</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-8112278118339544680?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-89072524081161854022009-12-09T18:07:00.001-08:002009-12-12T07:59:36.567-08:00<span style="color: rgb(153, 153, 153);">Nadie nos forma de tierra y arcilla</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">nadie le confiere aliento a nuestro polvo.</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">Nadie.</span><br /><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">Alabado seas, nadie.</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">Por tu gracia queremos</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">florecer.</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">Contra </span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">vos.</span><br /><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">Una nada</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">fuimos, somos, seguiremos</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">siendo, floreciente:</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">La nada - la</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">rosa de nadie. </span><br /><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">Con </span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">el centro claro,</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">el filamento desierto de cielo</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">la corola roja</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">de palabra púrpura, que cantamos</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">sobre, oh sobre</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">la espina.</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-8907252408116185402?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-25664536630860123872009-11-22T07:57:00.001-08:002009-11-22T07:59:52.531-08:00<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/qx_fqpgzMV0&hl=es_ES&fs=1&rel=0&color1=0x5d1719&color2=0xcd311b"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/qx_fqpgzMV0&hl=es_ES&fs=1&rel=0&color1=0x5d1719&color2=0xcd311b" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-2566453663086012387?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-73433484094193421962009-11-21T08:08:00.001-08:002009-12-12T07:59:36.567-08:00<span style="text-decoration: underline;"><br /><br /></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://felixander.files.wordpress.com/2007/04/helwig_brunner_portrait.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 116px; height: 154px;" src="http://felixander.files.wordpress.com/2007/04/helwig_brunner_portrait.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">KÜCHENSCHAU MIT ZWIEBEL</span><br /><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">häutig freigelegt, schichtweise</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">ins kernlose Auge verspült,</span><br /><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">Wasser aufs Messer geben,</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">nasse Klinge schärft das Bild,</span><br /><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">lässt dich Süßwasser weinen,</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">als schnittest du Kirschen</span><br /><br /><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 153);">Espectáculo culinario con cebolla</span> <span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 153);"><br /><br />destapada membranosa, cual capa</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 153);">en el descarozado ojo refregado,</span> <span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 153);"><br /><br />dejar correr el agua sobre el cuchillo,<br /></span><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 153);">la hoja mojada afila la imagen,<br /><br /></span><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 153);">te permitiste llorar agua dulce,</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 153);">al rebanar las cerezas. </span><br /><br /><br /><br /><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">hier</span><br /><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">ist kein Schauplatz, kein Drehort,</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">nichts, was angekündigt, nichts,</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">wovon berichtet werden wird.</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">Hier liegen die Steine am Hang,</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">bevor sie zu Sand zerfallen,</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">und der Himmel darüber</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">zieht stündlich neue Farben auf.</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">Das Wissen und das Unwissen,</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">von denen wir leise sprechen,</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">erscheinen uns wie Jahreszeiten,</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">mit Gänsehaut im Juliregen</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">und warmen Tagen im Winter.</span><br /><br /><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 153);">aquí</span> <span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 153);"><br /><br />no es ningún escenario, ningún cine</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 153);">nada que se anuncie nada<br /></span><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 153);">de lo que haya que informar.</span> <span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 153);"><br />de aquí penden las piedras</span> <span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 153);"><br />antes de deshacerse en arena</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 153);">y el cielo encima</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 153);">abre nuevos colores cada hora.</span> <span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 153);"><br />El saber y la ignorancia<br /></span><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 153);">de los que hablamos bajito</span> <span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 153);"><br />nos parecen estaciones,</span> <span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 153);"><br />con piel de gallina en las lluvias de verano</span> <span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 153);"><br />y días calurosos en invierno.<br /><br /></span><span style="color: rgb(153, 153, 153);">En: www.helwigbrunner.at</span><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 153);"><br /></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-7343348409419342196?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-37519683260602008692009-11-12T07:27:00.000-08:002009-11-12T07:31:53.903-08:00<span style="color: rgb(153, 153, 153);font-size:130%;" ><span style="font-weight: bold;"><br /><br /><br />poema para comprender cómo<br /><br /></span><span style="font-weight: bold;"> la gente se dobla<br /><br /></span><span style="font-weight: bold;"> frente a una idea<br /><br /></span><span style="font-weight: bold;"> con el cabello rozando el fondo del silencio</span><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-size:85%;"><a style="color: rgb(153, 153, 153);" href="http://www.festivaldepoesiademedellin.org/pub.php/es/Revista/ultimas_ediciones/84_85/brossard.html?print">Nicole Brossard, <span style="font-style: italic;">Cuaderno de rosas y civilización.</span> Trad. de Mónica Mansour. 2009</a></span><br /><br /></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-3751968326060200869?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-47902055096908253652009-11-11T11:26:00.000-08:002009-12-12T07:56:51.200-08:00<span style="color: rgb(153, 153, 153);">se cayó al sur</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">y se le resbaló la caja del desierto</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">se le deslizó un montón de arena por el pliegue de la pollera</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">que descargó arabescos por el patio</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">y le hizo saltar una esquirla despuntada de tinta azul sobre la boca</span><br /><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">cuando te caés al sur </span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">es para que se escriban cosas que se abren desde las banquinas </span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">desde el añil del alpataco cuando lo vés contra la luz de las 6 de la mañana</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">desde la sombra del ceferino en la rotonda</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">desde las cabezas de los chimangos que picotean entre las bolsas de nylon entreabiertas </span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">desde el dique arremolinado contra tus manos</span><br /><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">se cayó al sur</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">y no se le pide más nada a la tarde ni a la noche</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">no se hace más que resbalar blandito </span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">por los recovecos de la arena</span><br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_HEGcouNTQDo/SvsP7ArKKZI/AAAAAAAAAEE/or_N6yip5Cw/s1600-h/3527156146_a9c3c32806.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_HEGcouNTQDo/SvsP7ArKKZI/AAAAAAAAAEE/or_N6yip5Cw/s400/3527156146_a9c3c32806.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5402929684428761490" border="0" /></a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-4790205509690825365?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-54157956408121075652009-11-05T07:36:00.000-08:002009-12-12T07:59:36.568-08:00<div style="text-align: right;"><span style="color: rgb(153, 153, 153);">...</span><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 153);">es la anticipación más perfecta de un momento en que todo se vuelve mármol y existe para siempre. Pero "aquí" no es mi tiempo..."<br /></span><span style="color: rgb(153, 153, 153);">Carta de Ingeborg Bachmann a Paul Celan<br /><br /><br /></span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);"><br /></span> <div style="text-align: left;font-family:georgia;"><span style="color: rgb(153, 153, 153);"><span style="font-style: italic; font-weight: bold;">Corona</span><br /><br />De mi mano come su hoja el otoño: somos amigos.<br />Descascaramos el tiempo de la nuez y le enseñamos a andar:<br />el tiempo vuelve después a la nuez.<br /><br />Es domingo en el espejo,<br />en el sueño se duerme,<br />la boca dice verdad.<br /><br />Mi ojo desciende al sexo de la amada:</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">nos miramos,<br />nos decimos lo oscuro,<br />nos amamos como la amapola y la memoria,</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">dormimos como el vino en las almejas,<br />como el mar en el haz de sangre de la luna.<br /><br />Nos paramos enredados ante la ventana, nos miran desde<br /> la calle:<br />¡ya es tiempo de que se sepa!<br />Es tiempo de que la piedra se disponga a florecer,<br />que la inquietud haga latir un corazón.</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">Ya es tiempo de que sea tiempo.<br /><br />Ya es tiempo. </span><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 153);"><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Corona</span><br /><br /></span><span style="color: rgb(153, 153, 153);">Aus der Hand frißt der Herbst mir sein Blatt: wir sind Freunde.<br />Wir schälen die Zeit aus den Nüssen und lehren sie gehn:<br />die Zeit kehrt zurück in die Schale.</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);"><br />Im Spiegel ist Sonntag,<br />im Traum wird geschlafen,<br />der Mund redet wahr.<br /><br />Mein Aug steigt hinab zum Geschlecht der Geliebten:<br />wir sehen uns an,<br />wir sagen uns Dunkles,<br />wir lieben einander wie Mohn und Gedächtnis,</span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">wir schlafen wie Wein in den Muscheln,<br />wie das Meer im Blutstrahl des Mondes.<br /><br />Wir stehen umschlungen im Fenster, sie sehen uns zu von der<br /> Straße:<br />es ist Zeit, daß man weiß!<br />Es ist Zeit, daß der Stein sich zu blühen bequemt,<br />daß der Unrast ein Herz schlägt.<br />Es ist Zeit, daß es Zeit wird.<br /></span><br /><span style="color: rgb(153, 153, 153);">Es ist zeit.<br /><br /><br /></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www2.warwick.ac.uk/fac/arts/german/postgraduates/bachmann_celan.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 416px; height: 388px;" src="http://www2.warwick.ac.uk/fac/arts/german/postgraduates/bachmann_celan.jpg" alt="" border="0" /></a></div><span style="font-style: italic;"></span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-5415795640812107565?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-70180976254728406342009-11-04T09:02:00.000-08:002009-12-12T07:59:36.568-08:00<div class="poembody"><div class="poembody"><pre><br /></pre></div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://postcoitumtristitia.files.wordpress.com/2009/02/ingeborg-bachmann2.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 286px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://postcoitumtristitia.files.wordpress.com/2009/02/ingeborg-bachmann2.jpg" border="0" /></a><br /><br /><span style="COLOR: rgb(153,153,153)"><span style="font-family:georgia;"><span style="FONT-WEIGHT: bold">El tiempo postergado</span></span></span></div><div class="poembody"><span style="COLOR: rgb(153,153,153)"><span style="font-family:georgia;"><strong></strong><br /><br />Se vienen días más difíciles.<br />El tiempo postergado hasta nuevo aviso<br />se asoma en el horizonte.<br />Pronto vas a tener que atarte los zapatos<br />y correr los perros de vuelta por los zaguanes.<br />Porque las entrañas de los peces<br />se enfrían en el viento.<br />Arde pobre la luz de los lupinos.<br />Tu mirada rastrea en la niebla:<br />el tiempo postergado hasta nuevo aviso<br />se asoma en el horizonte.</span></span></div><div class="poembody"><span style="COLOR: rgb(153,153,153)"><span style="font-family:georgia;"><br /><br />Al otro lado se te hunde la amada en la arena,<br />él sube por su cabello ondulante,<br />él le falta en la palabra<br />él le ordena callar,<br />la encuentra moribunda<br />y dispuesta al adiós<br />tras cada abrazo.</span></span></div><div class="poembody"><span style="COLOR: rgb(153,153,153)"><span style="font-family:georgia;"><br /><br />No mirés alrededor.<br />Atá el cordón de tu zapato.<br />Atraé de vuelta a los perros.<br />Lanzá los peces al mar.<br />¡Apagá los lupinos!</span></span></div><div class="poembody"><span style="COLOR: rgb(153,153,153)"><span style="font-family:georgia;"><br /><br />Se vienen días más difíciles.<br /></span></span><span style="COLOR: rgb(153,153,153)"><span style="font-family:georgia;"></span></span></div><span style="COLOR: rgb(153,153,153)"><span style="font-family:georgia;"><p><br /><span style="FONT-STYLE: italic">Die gestundete Zeit</span></p><em></em><p><br /><span style="FONT-STYLE: italic">Es kommen härtere Tage.</span></span><br /><span style="FONT-STYLE: italic;font-family:georgia;" >Die auf Widerruf gestundete Zeit</span><br /><span style="FONT-STYLE: italic;font-family:georgia;" >wird sichtbar am Horizont.</span><br /><span style="FONT-STYLE: italic;font-family:georgia;" >Bald mußt du den Schuh schnüren </span><br /><span style="FONT-STYLE: italic;font-family:georgia;" >und die Hunde zurückjagen in die Marschhöfe.</span><br /><span style="FONT-STYLE: italic;font-family:georgia;" >Denn die Eingeweide der Fische</span><br /><span style="FONT-STYLE: italic;font-family:georgia;" >sind kalt geworden im Wind.</span><br /><span style="FONT-STYLE: italic;font-family:georgia;" >Ärmlich brennt das Licht der Lupinen.</span><br /><span style="FONT-STYLE: italic;font-family:georgia;" >Dein Blick spurt im Nebel:</span><br /><span style="FONT-STYLE: italic;font-family:georgia;" >die auf Widerruf gestundete Zeit</span><br /><span style="FONT-STYLE: italic;font-family:georgia;" >wird sichtbar am Horizont.</span></span><br /></p><p><span style="COLOR: rgb(153,153,153)"><em><span style="font-family:georgia;">Drüben versinkt dir die Geliebte im Sand,</span><br /><span style="font-family:georgia;">er steigt um ihr wehendes Haar,</span><br /><span style="font-family:georgia;">er fällt ihr ins Wort,</span><br /><span style="font-family:georgia;">er befiehlt ihr zu schweigen,</span><br /><span style="font-family:georgia;">er findet sie sterblich</span><br /><span style="font-family:georgia;">und willig dem Abschied</span><br /><span style="font-family:georgia;">nach jeder Umarmung.</span></em></span></p><span style="COLOR: rgb(153,153,153)"><p><br /><em><span style="font-family:georgia;">Sieh dich nicht um.</span><br /><span style="font-family:georgia;">Schnür deinen Schuh.</span><br /><span style="font-family:georgia;">Jag die Hunde zurück.</span><br /><span style="font-family:georgia;">Wirf die Fische ins Meer.</span><br /><span style="font-family:georgia;">Lösch die Lupinen!</span></em></p><p><br /><span style="font-family:georgia;"><em>Es kommen härtere Tage.</em></span></span><br /><br /><br /></p><a href="http://4.bp.blogspot.com/_HEGcouNTQDo/SuHGp7oJraI/AAAAAAAAADE/KcSRE8zlBXk/s1600-h/SDC10352.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5395812252249599394" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 384px; HEIGHT: 243px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_HEGcouNTQDo/SuHGp7oJraI/AAAAAAAAADE/KcSRE8zlBXk/s200/SDC10352.JPG" border="0" /></a><span style="FONT-STYLE: italic"><br /><br /><br /><br /></span><span style="color:#999999;"><span style="FONT-WEIGHT: bold">Bohemia está junto al mar</span><br /></span><br /><p class="gedicht_titel" style="COLOR: rgb(153,153,153)">Si hay casas verdes aquí, entro a una de ellas.<br /></p><p class="gedicht_titel" style="COLOR: rgb(153,153,153)">Si hay puentes intactos, voy a ellos por buen suelo.<br /></p><p class="gedicht_titel" style="COLOR: rgb(153,153,153)">Si en el tiempo se pierde el esfuerzo de amar, lo pierdo aquí con gusto.</p><p class="gedicht_titel" style="COLOR: rgb(153,153,153)"><br /></p><p class="gedicht_titel" style="COLOR: rgb(153,153,153)">No fuera yo, sería otro, tan bueno como yo.</p><p class="gedicht_titel" style="COLOR: rgb(153,153,153)"><br /></p><p class="gedicht_titel" style="COLOR: rgb(153,153,153)">Si una palabra aquí me limita, la dejo limitarme.<br /></p><p class="gedicht_titel" style="COLOR: rgb(153,153,153)">Si Bohemia está junto al mar, vuelvo a creer en los mares.<br /></p><p class="gedicht_titel" style="COLOR: rgb(153,153,153)">Y si todavía creo en el mar, también tengo esperanza en la tierra.</p><p class="gedicht_titel" style="COLOR: rgb(153,153,153)"><br /></p><p class="gedicht_titel" style="COLOR: rgb(153,153,153)">Si soy yo, también uno cualquiera, que es tanto como yo.<br /></p><p class="gedicht_titel" style="COLOR: rgb(153,153,153)">Ya no quiero más nada. Quiero hundirme.</p><p class="gedicht_titel" style="COLOR: rgb(153,153,153)"><br /></p><p class="gedicht_titel" style="COLOR: rgb(153,153,153)">Hundirme- es decir, en el mar, allí encontraré a Bohemia de nuevo.<br /></p><p class="gedicht_titel" style="COLOR: rgb(153,153,153)">Hundido así, me despierto tranquilo.<br /></p><p class="gedicht_titel" style="COLOR: rgb(153,153,153)">Ahora lo sé con certeza, y ya no estoy perdido.</p><p class="gedicht_titel" style="COLOR: rgb(153,153,153)"><br /></p><p class="gedicht_titel" style="COLOR: rgb(153,153,153)">Vengan aquí, todos los bohemios, marineros, putas de puerto, barcos<br /></p><p class="gedicht_titel" style="COLOR: rgb(153,153,153)">desanclados. No quieren ser bohemios, todos ustedes, ilirios, veroneses,<br /></p><p class="gedicht_titel" style="COLOR: rgb(153,153,153)">venecianos. Representen las comedias que hacen reír.</p><br /><br /><span style="COLOR: rgb(153,153,153)">Y las que son para llorar. Y equivóquense por enésima vez, </span><br /><br /><span style="COLOR: rgb(153,153,153)">como yo me equivoqué y nunca superé las pruebas,</span><br /><br /><span style="COLOR: rgb(153,153,153)">pero sí que las pasé, una y otra vez. </span><br /><br /><br /><p class="gedicht_titel" style="COLOR: rgb(153,153,153)">Como Bohemia las pasó y un hermoso día</p><p class="gedicht_titel" style="COLOR: rgb(153,153,153)">en el mar fue perdonada y ahora queda junto al agua.</p><p class="gedicht_titel" style="COLOR: rgb(153,153,153)"><br /></p><p class="gedicht_titel" style="COLOR: rgb(153,153,153)">Yo limito todavía en una palabra, y en otro país,<br /></p><p class="gedicht_titel" style="COLOR: rgb(153,153,153)">yo limito, aunque poco también, en todo cada vez más,</p><p class="gedicht_titel" style="COLOR: rgb(153,153,153)"><br /></p><p class="gedicht_titel" style="COLOR: rgb(153,153,153)">Un bohemio, un mendigo que no tiene nada, al que nada detiene,<br /></p><p class="gedicht_titel" style="COLOR: rgb(153,153,153)">aún dotado por el mar, que es contencioso, para ver mi tierra elegida. </p><p class="gedicht_titel" style="COLOR: rgb(153,153,153)"><br /></p><p class="gedicht_titel" style="COLOR: rgb(153,153,153); FONT-STYLE: italic">Böhmen liegt am Meer</p><p class="gedicht_text" style="COLOR: rgb(153,153,153); FONT-STYLE: italic">Sind hierorts Häuser grün, tret ich noch in ein Haus.<br />Sind hier die Brücken heil, geh ich auf gutem Grund.<br />Ist Liebesmüh in alle Zeit verloren, verlier ich sie hier gern.</p><p class="gedicht_text" style="COLOR: rgb(153,153,153); FONT-STYLE: italic">Bin ich's nicht, ist es einer, der ist so gut wie ich.</p><p class="gedicht_text" style="COLOR: rgb(153,153,153); FONT-STYLE: italic">Grenz hier ein Wort an mich, so laß ich's grenzen.<br />Liegt Böhmen am Meer, glaub ich den Meeren wieder.<br />Und glaub ich noch ans Meer, so hoffe ich auf Land.</p><p class="gedicht_text" style="COLOR: rgb(153,153,153); FONT-STYLE: italic">Bin ich's, so ist's ein jeder, der ist soviel wie ich.<br />Ich will nichts mehr für mich. Ich will zugrunde gehn.</p><p class="gedicht_text" style="COLOR: rgb(153,153,153); FONT-STYLE: italic">Zugrund - das heißt zum Meer, dort find ich Böhmen wieder.<br />Zugrund gerichtet, wach ich ruhig auf.<br />Von Grund auf weiß ich jetzt, und ich bin unverloren.</p><p class="gedicht_text" style="COLOR: rgb(153,153,153); FONT-STYLE: italic">Kommt her, ihr Böhmen alle, Seefahrer, Hafenhuren und Schiffe<br />unverankert. Wollt ihr nicht böhmisch ein, Illyrer, Veroneser,<br />und Venezianer alle. Spielt die Komödien, die lachen machen.</p><p class="gedicht_text" style="COLOR: rgb(153,153,153); FONT-STYLE: italic">Und die zum Weinen sind. Und irrt euch hundertmal,<br />wie ich mich irrte und Proben nie bestand,<br />dich hab ich sie bestanden, ein um das andre Mal.</p><p class="gedicht_text" style="COLOR: rgb(153,153,153); FONT-STYLE: italic">Wie Böhmen sie bestand und eines schönen Tags<br />ans Meer begandigt wurde und jetzt am Wasser liegt.</p><p class="gedicht_text" style="COLOR: rgb(153,153,153); FONT-STYLE: italic">Ich grenz noch an ein Wort und an ein andres Land,<br />ich grenz, wie wenig auch, an alles immer mehr,</p><p class="gedicht_text" style="COLOR: rgb(153,153,153); FONT-STYLE: italic">ein Böhme, ein Vagant, der nichts hat, den nichts hält,<br />begabt nur noch, vom Meer, das strittig ist, Land meiner Wahl zu sehen.</p><pre><br /></pre><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-7018097625472840634?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-33162314441599289602009-10-31T18:51:00.000-07:002009-10-31T19:01:11.284-07:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_HEGcouNTQDo/Suzr00OHDoI/AAAAAAAAADc/dKoz00BNspA/s1600-h/Moledora_Final.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 290px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398949345913933442" border="0" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_HEGcouNTQDo/Suzr00OHDoI/AAAAAAAAADc/dKoz00BNspA/s400/Moledora_Final.jpg" /></a><br /><div><a href="http://2.bp.blogspot.com/_HEGcouNTQDo/Suzq-Yv6AyI/AAAAAAAAADU/CXUtI1Hdkso/s1600-h/Moledora_Final.jpg"></a><br /><div><br /><div></div></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-3316231444159928960?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-20453783891046576542009-10-27T06:53:00.000-07:002009-10-27T06:58:20.177-07:00<span style="color:#999999;">El aire dice dios en otro idioma</span><br /><span style="color:#999999;">Una ciudad en que se extraviaron las flores</span><br /><span style="color:#999999;">Tendidas en una cama</span><br /><span style="color:#999999;">Dios entró a la oscuridad de una luz plena</span><br /><span style="color:#999999;">Aireado por las circunstancias del metro</span><br /><span style="color:#999999;">Que va por Prenzlauer</span><br /><span style="color:#999999;">Y el dócil equinoccio de un resplandor taimado</span><br /><span style="color:#999999;">Soberbio mi pathos en un crisol de hojas polinesias</span><br /><span style="color:#999999;">Arremolinándose en las piedras de Berlín</span><br /><span style="color:#999999;">Una ciudad dos veces una ciudad</span><br /><span style="color:#999999;">Un hombre o miles viajando en tren o bus</span><br /><span style="color:#999999;">Bajo un cielo o dos o bajo millones de estrellas</span><br /><span style="color:#999999;">Un subterráneo en tres lenguas o en una</span><br /><span style="color:#999999;">Trasformándose en tos en humo en bostezo</span><br /><span style="color:#999999;">La vida es un lugar donde habita un cuerpo</span><br /><span style="color:#999999;">La poesía no es la vida</span><br /><span style="color:#999999;">Es aquel cuerpo o</span><br /><span style="color:#999999;">Mejor dicho es la muerte de ese cuerpo</span><br /><span style="color:#999999;">Que ha acumulado mucha luz en dos ojos</span><br /><span style="color:#999999;">Y destella entonces</span><br /><span style="color:#999999;">Aire viento huracán un viaje en tren</span><br /><span style="color:#999999;">El paso de los exiliados en la tierra</span><br /><span style="color:#999999;">El paso de ángel a demonio</span><br /><span style="color:#999999;">En bicicletas que pasean en el agua</span><br /><span style="color:#999999;">Con canciones turcas</span><br /><span style="color:#999999;">Silencios de fierros y noctámbulos</span><br /><span style="color:#999999;">Aquí llega un auto y la noche enciende</span><br /><span style="color:#999999;">Las cabelleras de las prostitutas</span><br /><span style="color:#999999;">Conducidas por los patos</span><br /><span style="color:#999999;">En las afluencias del río Spree</span><br /><span style="color:#999999;">En el cansancio de las palabras</span><br /><span style="color:#999999;">Donde busqué a Holderlin</span><br /><span style="color:#999999;">Entre los dioses y los hombres</span><br /><span style="color:#999999;">Así como la voz de José María</span><br /><span style="color:#999999;">Mientras corrían las bicicletas negras</span><br /><span style="color:#999999;">Sobre las piedras de lejanas estrellas</span><br /><span style="color:#999999;">Un poema es la extrapolación del tiempo</span><br /><span style="color:#999999;">El frío que sale del subterráneo y camina</span><br /><span style="color:#999999;">Entre los metros sembrados de hojas amarillas</span><br /><span style="color:#999999;">Es la exhalación de un viejo hastío</span><br /><span style="color:#999999;">(Aquí un borracho deja su botella vacía</span><br /><span style="color:#999999;">Dice algo que no se entiende</span><br /><span style="color:#999999;">Parece un reclamo un punto de vista</span><br /><span style="color:#999999;">Enciende su cigarrillo</span><br /><span style="color:#999999;">Los chicos malos nunca cuentan sus penas</span><br /><span style="color:#999999;">La oscuridad desciende en blanco y negro</span><br /><span style="color:#999999;">Antes de pararse me dice algo</span><br /><span style="color:#999999;">No le entiendo</span><br /><span style="color:#999999;">Seguramente me pide dinero</span><br /><span style="color:#999999;">Lo veo irse primero hacia la derecha</span><br /><span style="color:#999999;">Luego corrige su rumbo y se va al otro sentido)</span><br /><span style="color:#999999;">Los sueños de los cuervos</span><br /><span style="color:#999999;">Serán más bellos que los míos</span><br /><span style="color:#999999;">O los sueños de los ángeles en blanco y negro</span><br /><span style="color:#999999;">Marchando al baño</span><br /><span style="color:#999999;">Al reflejo del Spree con movimientos humanos</span><br /><span style="color:#999999;">_ La muerte escribe cantos prenatales</span><br /><span style="color:#999999;">Arte rupestre con ojivas nucleares</span><br /><span style="color:#999999;">Y la sombra del metal dentro de la luz</span><br /><span style="color:#999999;">Y los abrazos cortados de un grito</span><br /><span style="color:#999999;">_ La forma en que caen las hojas dice</span><br /><span style="color:#999999;">Si es una despedida o un encuentro_ </span><br /><span style="color:#999999;">La forma en que se arrastran las hojas</span><br /><span style="color:#999999;">También dice si aun hablan los dioses</span><br /><span style="color:#999999;">En ese adiós totalizante</span><br /><span style="color:#999999;">Un adiós del sol entre los puentes del río</span><br /><span style="color:#999999;">Con una escritura plenilunio en amarillo</span><br /><span style="color:#999999;">De árboles y anaranjado resplandor</span><br /><span style="color:#999999;">En una dulce caída</span><br /><span style="color:#999999;">Still herz nahc amour</span><br /><span style="color:#999999;">Amor</span><br /><span style="color:#999999;">Dótima en la mesa de un café en Kreuzberg</span><br /><span style="color:#999999;">Me trago el periódico</span><br /><span style="color:#999999;">Sé que sólo es una ilusión de mi Dótima</span><br /><span style="color:#999999;">Pero un anciano esta sentado en la otra mesa</span><br /><span style="color:#999999;">Es Holderlin y viene hasta mí</span><br /><span style="color:#999999;">Me pregunta si soy poeta</span><br /><span style="color:#999999;">Le digo: Sí, lo soy</span><br /><span style="color:#999999;">Soy un post neo indigenista poeta de un país lejano</span><br /><span style="color:#999999;">A 17 horas de vuelo vía Barajas-Madrid</span><br /><span style="color:#999999;">Y como voy solo por los trenes</span><br /><span style="color:#999999;">Nadie lo sabe</span><br /><span style="color:#999999;"></span><br /><span style="color:#999999;">En: <em>latinale.blogport.de</em></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-2045378389104657654?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-36735539516840106382009-10-23T07:59:00.000-07:002009-12-12T07:59:36.568-08:00<em></em><br /><strong><em><span style="color:#999999;">El inicio de la guerra: Acteón 1, a la manera de Pound</span></em><br /><span style="color:#999999;"></span></strong><br /><span style="color:#999999;"><strong>(para Ute Langanky)</strong></span><br /><br /><strong><span style="color:#999999;">Una imagen del Leteo</span><br /><span style="color:#999999;">y de los campos</span><br /><span style="color:#999999;">llenos de luces sin brillo,</span><br /><span style="color:#999999;">aunque dorados,</span><br /><span style="color:#999999;">acantilados grises,</span><br /><span style="color:#999999;">y bajo ellos</span><br /><span style="color:#999999;">un mar</span><br /><span style="color:#999999;">más rígido que el granito,</span><br /><span style="color:#999999;">intranquilo, jamás resignado;</span><br /><span style="color:#999999;">altorrelieves</span><br /><span style="color:#999999;">de los rostros divinos</span><br /><span style="color:#999999;">profetizan peligros;</span><br /><span style="color:#999999;">y uno dijo:</span><br /><span style="color:#999999;">"Ese es Acteón."</span><br /><span style="color:#999999;">¡Acteón, de los arneses de oro!</span><br /><span style="color:#999999;">Sobre praderas luminosas,</span><br /><span style="color:#999999;">sobre el elevado rostro de este campo,</span><br /><span style="color:#999999;">intranquilo, en constante movimiento,</span><br /><span style="color:#999999;">ejércitos de un antiguo pueblo, </span><br /><span style="color:#999999;">el séquito mudo.</span><br /><span style="color:#999999;"></span><br /><em><span style="color:#999999;">Kriegsbeginn: Actaeon 1, Nach Pound</span></em><br /><br /><span style="color:#999999;">(für Ute Langanky)</span><br /><br /><br /></strong><strong><span style="color:#999999;">Ein bild der Lethe,<br />und den feldern<br />Voll stumpfen lichts,<br />doch golden,<br />Graue kliffs,<br />und unter ihnen<br />Ein meer<br />Strenger als granit,<br />unruhig, niemals aufgebend;<br />Hohe gestalten<br />mit den gesten von göttern,<br />Gefährliche aussichten;<br />Und einer sagte:<br />»Das ist Actaeon.«<br />Actaeon mit den beinschienen von gold!<br />Über helle wiesen,<br />Übers überlegene gesicht dieses felds,<br />Unruhig, immer in bewegung,<br />Heere eines antiken volks,<br />Das stumme gefolge.</span> </strong><br /><span style="color:#999999;"><em></em></span><br /><span style="color:#999999;">En: <em>Fernhandel</em>, 1999.</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-3673553951684010638?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-33207600355470304362009-10-22T15:03:00.000-07:002009-12-12T07:56:51.200-08:00<span style="color:#999999;">el pasto la resucita<br />la asume vena de su suelo<br />alimento de su cuerpo todo<br />extendido por el patio<br /><br />y el otro cuerpo<br />el que bajó en la gota<br />es ahora uno más entre los seres del jardín<br /><br />se abre a los fantasmas<br />de lo que filtra<br />lo que regala y tiembla<br /><br />escucha la dádiva del relámpago<br />y el tumulto que ve caer sobre sí<br />en afán alucinante<br /><br />el don vertical es provisorio<br />es eterno<br /><br />hasta ser simple goteo<br /><br />brillo final<br /><br />silencio<br /></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-3320760035547030436?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-51346159092063165452009-10-14T11:29:00.000-07:002009-12-12T07:59:36.568-08:00<span style="color:#999999;"><strong>05 de octubre</strong><br /><br /><em>Flor</em><br /><br />La piedra.<br />La piedra que seguí en el aire.<br />Tu ojo, tan ciego como la piedra.<br /><br />Fuimos<br />manos,<br />vaciamos el eclipse, encontramos<br />la palabra que hizo ascender el verano:<br />flor.<br /><br />Flor -una palabra de ciegos.<br />Tu ojo y mi ojo<br />cuidan<br />del agua.<br /><br />Crecimiento.<br />Pared a pared del corazón <br />se acumulan las hojas.<br /><br />Una palabra más, como ésta, y los martillos<br />resonarán libres.<br /><br /><br /><strong>06 de octubre</strong><br /><br /></span><p><span style="color:#999999;"><em>Irisch</em><br /><br />Dame el paso libre<br />sobre los peldaños de trigo hacia tu sueño,<br />el paso libre<br />sobre el sendero del sueño,<br />el derecho a cosechar una turba<br />en la pendiente del corazón,<br />mañana.<br /><br /><br /><strong>07 de octubre</strong><br /><br />Cómo te extinguís en mí:<br />aún en el último<br />desgastado<br />nudo del aliento<br />metés con una<br />astilla<br />vida.<br /><br /></span></p><p><span style="color:#999999;">Paul Celan, <em>Liebesgedichte,</em> Suhrkamp Taschenbuch Verlag, 2003.<br /><br /></span></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-5134615909206316545?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-74478812339436172352009-10-14T11:20:00.000-07:002009-12-12T07:57:25.967-08:00<span style="color:#999999;">el arrabal cobrizo del Trastevere<br />rezuma caliente</span><br /><span style="color:#999999;">la humedad de sombras antiguas en otoño<br />manchados los cristales<br />de aceite los manteles rosa<br /><br />mi mirada hacia el muro busca<br />una cara resurrecta<br />esa del recuerdo<br />con ojos de pupilas dilatadas<br />y labios impacientes que se estrujan entre el pulgar<br />y el índice<br />como queriendo sacudirse<br />las imposibles ganas de besar<br /><br />un poco más de sí dan las paredes naranjas<br />y mi mirada se ablanda<br /><br />la abren<br />las verdes tinturas de moho<br />y las palmeras deshechas<br />sobre los ladrillos<br />que sueltan el mismo ardor ajado<br />de los mosaicos de la basílica<br /><br />me siento a esperar<br />tras la lumbre del río<br />que se abra sobre la plaza<br />un brillo parecido al de los ojos<br /><br />el escalofrío<br />de su luz mojada<br />al subir la noche</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-7447881233943617235?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-39194348631131731322009-10-12T14:11:00.000-07:002009-10-12T14:17:28.864-07:00<span style="font-family:georgia;color:#999999;"></span><br /><span style="font-family:georgia;color:#999999;">NUNCA FUIMOS</span><br /><span style="font-family:georgia;color:#999999;">EL PUEBLO SEÑALADO</span><br /><span style="font-family:georgia;color:#999999;">PERO NOS MATAN</span><br /><span style="font-family:georgia;color:#999999;">EN SEÑAL DE LA CRUZ.</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-3919434863113173132?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-63413077794589427682009-09-26T04:45:00.000-07:002009-12-12T07:59:36.569-08:00<div align="center"><span style="color:#999999;"></span></div><div align="center"><span style="color:#999999;"></span></div><div align="left"><span style="color:#999999;"></span></div><div align="left"><span style="color:#999999;"></span></div><div align="left"><span style="color:#999999;"></span></div><div align="left"><span style="color:#999999;"></span></div><div align="left"><span style="color:#999999;"></span> </div><div align="left"><span style="color:#999999;">A través de las ansias de la melancolía,</span></div><div align="left"><span style="color:#999999;">al final del reluciente</span></div><div align="left"><span style="color:#999999;">espejo de las heridas:</span></div><div align="left"><span style="color:#999999;">ahí se hace flotar</span></div><div align="left"><span style="color:#999999;">a los cuarenta descortezados árboles de la vida.</span></div><div align="left"> </div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"><span style="color:#999999;"></span></div><div align="left"></div><div align="left"><span style="color:#999999;"></span></div><div align="left"><span style="color:#999999;"></span></div><div align="left"><span style="color:#999999;">Única nadadora contra</span></div><div align="left"><span style="color:#999999;">corriente, vos</span></div><div align="left"><span style="color:#999999;">los contás, los tocás</span></div><div align="left"><span style="color:#999999;">a todos.</span></div><span style="color:#999999;"></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-6341307779458942768?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-53670315623517562272009-09-21T01:30:00.000-07:002009-09-21T01:41:15.617-07:00<strong><span style="color:#c0c0c0;"></span></strong><br /><span style="color:#999999;"><strong>Porque somos como troncos de árboles en la nieve. Parece que están apoyados en la superficie, y que se los puede mover con un pequeño empujón. No, no es posible. Porque están firmemente unidos a la tierra. Pero, atención, también esto es pura apariencia. </strong><br /><br />Franz Kafka, <em>Percepciones,</em> Trad. de Pablo Grosschmid, Vitalis, 2009</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-5367031562351756227?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-89525492949093185522009-09-09T02:36:00.000-07:002009-09-09T02:52:58.407-07:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_IwnSQPl-J_I/R0betzNn24I/AAAAAAAAAYk/ESnxOjy4v14/s400/celan2.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 222px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_IwnSQPl-J_I/R0betzNn24I/AAAAAAAAAYk/ESnxOjy4v14/s400/celan2.jpg" border="0" /></a><br /><br /><span style="color:#999999;"><em>Unweg-</em><br /><em>Karten, phosphorn,</em><br /><em>weit hinter Hier von lauter</em><br /><em>Ringfingern geschlagen.</em><br /><em></em><br /><em>Reiseglück, schau:</em><br /><em></em><br /><em>Das Fahrtgeschoß, zwei</em><br /><em>Zoll vorm Ziel, </em><br /><em>kippt</em><br /><em>in die Aorta.</em><br /><em></em><br /><em>Das Mittgut, zehn</em><br /><em>Zentner</em><br /><em>Folie á deux,</em><br /><em>erwacht</em><br /><em>im Geierschatten,</em><br /><em>in der siebzehten Leber, am Fuß</em><br /><em>des stotternden</em><br /><em>Informationsmasts.</em><br /><em></em><br /><em>Davor,</em><br /><em>im geschieferten Wasserschild die</em><br /><em>drei stehende Wale</em><br /><em>köpfeln.</em><br /><em></em><br /><em>Ein rechtes Auge</em><br /><em>blitzt.</em><br /></span><br /><br /><span style="color:#999999;">Billetes<br />de circunvalación, fosfóreos,<br />golpeados muy detrás de aquí<br />por numerosos dedos anulares.<br /><br />Alegría del viaje, mira:<br /><br />La bala del trayecto, dos<br />pulgadas antes de la meta,<br />bascula<br />en la aorta.<br /><br />El equipaje, quinientos<br />kilos de<br /><em>Folie á deux,</em><br />se despierta<br />en la sombra del buitre,<br />en el hígado número diecisiete, al pie<br />del tartamudeante<br />mástil de la información.<br /><br />Delante,<br />en el desportadillo letrero de agua,<br />cabecean tres ballenas en pie.<br /><br />Un ojo derecho<br />resplandece.<br /><br /><br /></span><span style="color:#999999;"></span><div align="center"><span style="color:#999999;">***</span></div><br /><span style="color:#999999;"><em>Augenblicke, wessen Winke,</em><br /><em>keine Helle schläft.</em><br /><em>Unentworden, allerorten,</em><br /><em>sammle dich,</em><br /><em>steh.</em> </span><br /><span style="color:#999999;"><br /><br />Instantes, de quién signos,<br />no duerme ninguna claridad.<br />No-sido, de todas partes,<br />recógete,<br />y en pie permanece.<br /><br /><br />Paul Celan, <em>Hebras de Sol,</em> Trad. de Ela María Fernández-Palacios y Jaime Siles, Visor, 2002.<br /><br /></span><span style="color:#999999;"></span><p align="center"></p><p align="left"><span style="color:#999999;"></span></p><p align="center"><span style="color:#999999;"></span></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-8952549294909318552?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-58947609869876848892009-09-07T00:58:00.000-07:002009-12-12T07:57:25.968-08:00<div align="right"><em><span style="color:#999999;">Als Farben, gehäuft,</span></em></div><div align="right"><em><span style="color:#999999;">kommen die Wesen wieder, abends, geräuschvoll...</span></em></div><div align="right"><strong><span style="color:#999999;">Paul Celan, <em>Fadensonnen</em>, 1968 </span></strong></div><br /><br /><span style="color:#999999;">El movimiento de la noche<br /><br /><br />se despliega<br /><br /><br />sobre las arrugas de una manta blanca.<br /><br /><br />La cara que mira el pliegue, el movimiento,<br /><br /><br />surge del ruido de las calles y la gente.<br /><br /><br />Escucha el silencio de la manta.<br /><br /><br />Después viene un cierre y un descanso<br /><br /><br />hasta que un sueño la despierta:<br /><br /><br />una mujer lastimada y desconocida<br /><br /><br />habla con bronca hacia la cara o desde ella.<br /><br /><br />Amenaza con heridas enigmáticas<br /><br /><br />hasta que<br /><br /><br />sobre la manta se agita una mano<br /><br /><br />y quiebra el silencio en una arruga.</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-5894760986987684889?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-27603256178458008662009-08-29T18:49:00.000-07:002009-12-12T07:59:36.569-08:00<a href="http://www.rosenmann-taub.uchile.cl/obra/img/cielo_fuente.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 218px; CURSOR: hand; HEIGHT: 290px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://www.rosenmann-taub.uchile.cl/obra/img/cielo_fuente.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="color:#999999;"></span></div><br /><div><span style="color:#999999;"></span></div><br /><div><span style="color:#999999;">III</span></div><br /><div><br /><span style="color:#999999;">El padre abrió la cista, extrajo<br />la porcelana (rayos polvorientos<br />desde collares y columnas):<br />espurrió las pestañas y las córneas,<br />frotó la frente y el zumbel,<br />acicaló el llamargo de la trenza derecha,<br />separó<br />los labios, castigando<br />las hojarascas de sus comisuras:<br />plomo.<br />-¿Jesusa ha escondido su lengua?-.<br />La trenza izquierda- farallón- giraba<br />lasitud, golosía…<br />-¿Vaneó durante el nimbo de la cena?-.<br />Contra el mentón la madre azoró un paño<br />húmedo.<br />-¿La cena?:<br />pregúntale a Jesusa si la boca sabe dónde crepita la lengua.<br />-Ah- pensó Jesusa-.<br /><br />¡Concebí!<br />Desperezó sus tigres el relámpago:<br />hebras<br />de mi sombra, hacia dentro,<br />persuadidas.<br />La comarca plantó sobre mis ojos<br />una lívida encina inmensamente.<br />Por eso fluye el bosque. </span></div><br /><div><br /><em><span style="color:#999999;">III </span></em></div><div><em><span style="color:#999999;"><br />The father opened the cist, removed<br />the porcelain (dusty rays<br />from necklaces and columns):<br />spattered the lashes and corneas,<br />rubbed the brow and the frown,<br />groomed the quagmire of the right plait,<br />separated<br />the lips, punishing<br />the verbiage of their corners:<br />lead.<br />-Has Jesusa hidden her tongue? -.<br />The left plait – jutting out – twisted<br />lassitude, delicacy…<br />- Did she prattle during the nimbus of supper? -.<br />Against the chin the mother flustered<br />a wet cloth.<br />- Supper?:<br />Ask Jesusa if the mouth knows where the tongue crepitates.<br />- Oh – thought Jesusa -.<br /><br />I conceived!<br />The lightning stirred her tigers:<br />threads<br />of my shadow, inwards,<br />persuaded.<br />The county planted immensely over my eyes<br />a livid oak.<br />That is why the wood flows.</span></em></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-2760325617845800866?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-68181013833265130542009-08-29T18:14:00.000-07:002009-12-12T07:57:25.968-08:00<strong><span style="color:#999999;">por la ruta</span></strong><br /><strong><span style="color:#999999;">frente al shopping center</span></strong><br /><strong><span style="color:#999999;">se amontonan unas casas </span></strong><br /><strong><span style="color:#999999;">amarillas</span></strong><br /><strong><span style="color:#999999;">hundidas</span></strong><br /><strong><span style="color:#999999;"></span></strong><br /><strong><span style="color:#999999;">allí</span></strong><br /><strong><span style="color:#999999;">un hermoso perro negro</span></strong><br /><strong><span style="color:#999999;">de cráneo cuadrado </span></strong><br /><strong><span style="color:#999999;">sucio</span></strong><br /><strong><span style="color:#999999;">ladra detrás de unos alambres</span></strong><br /><strong><span style="color:#999999;">y se sacude como un cuero al viento</span></strong><br /><strong><span style="color:#999999;"></span></strong><br /><strong><span style="color:#999999;">un poco más allá</span></strong><br /><strong><span style="color:#999999;">junto a las vías hundidas bajo el polvo</span></strong><br /><strong><span style="color:#999999;">la brisa zarandea una llanta atada a una soga</span></strong><br /><strong><span style="color:#999999;">columpio casero</span></strong><br /><strong><span style="color:#999999;">entre chapa y tierral </span></strong><br /><strong><span style="color:#999999;"></span></strong><br /><strong><span style="color:#999999;">extraño desierto </span></strong><br /><strong><span style="color:#999999;">que pide a un niño</span></strong><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-6818101383326513054?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-56140443916754937532009-08-27T20:04:00.000-07:002009-09-01T03:28:48.356-07:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_M7LXYgknXMk/Sm0r_dBSt5I/AAAAAAAAApw/bBshkGpapx8/s320/enriquelihn.jpg"><img style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 209px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_M7LXYgknXMk/Sm0r_dBSt5I/AAAAAAAAApw/bBshkGpapx8/s320/enriquelihn.jpg" border="0" /></a><span style="color:#999999;"><span style="font-size:85%;">Si se ha de escribir correctamente poesía</span><br /></span><div><span style="font-size:85%;color:#999999;">no basta con sentirse desfallecer en el jardín</span></div><div><span style="color:#999999;"><span style="font-size:85%;">bajo el peso concertado del alma o lo que fuere</span><br /></span></div><div><span style="color:#999999;"><span style="font-size:85%;">y del célebre crepúsculo o lo que fuere.</span><br /></span></div><div><span style="color:#999999;"><span style="font-size:85%;">El corazón es pobre de vocabulario.</span><br /></span></div><div><span style="color:#999999;"><span style="font-size:85%;">Su laberinto: un juego para atrasados mentales</span><br /></span></div><div><span style="color:#999999;"><span style="font-size:85%;">en que da risa verlo moverse como un buey</span><br /></span></div><div><span style="color:#999999;"><span style="font-size:85%;">un lector integral de novelas por entrega.</span><br /></span></div><div><span style="color:#999999;"><span style="font-size:85%;">Desde el momento en que coge el violín</span><br /></span></div><div><span style="font-size:85%;color:#999999;">ni siquiera el Vals triste de Sibelius</span></div><div><span style="color:#999999;"><span style="font-size:85%;">permanece en la sala que se llena de tango.</span><br /><br /></span></div><div><span style="color:#999999;"><span style="font-size:85%;">Salvo las honrosas excepciones las poetisas uruguayas</span><br /></span></div><div><span style="color:#999999;"><span style="font-size:85%;">todavía confunden la poesía con el baile</span><br /></span></div><div><span style="color:#999999;"><span style="font-size:85%;">en una mórbida quinta de recreo,</span><br /></span></div><div><span style="color:#999999;"><span style="font-size:85%;">o la confunden con el sexo o la confunden con la muerte.</span><br /></span></div><div><span style="color:#999999;"><span style="font-size:85%;">Si se ha de escribir correctamente poesía</span><br /></span></div><div><span style="color:#999999;"><span style="font-size:85%;">en cualquier caso hay que tomarlo con calma.</span><br /></span></div><div><span style="color:#999999;"><span style="font-size:85%;">Lo primero de todo: sentarse y madurar.</span><br /></span></div><div><span style="color:#999999;"><span style="font-size:85%;">El odio prematuro a la literatura</span><br /></span></div><div><span style="color:#999999;"><span style="font-size:85%;">puede ser de utilidad para no pasar en el ejército</span><br /></span></div><div><span style="color:#999999;"><span style="font-size:85%;">por maricón, pero el mismo Rimbaud</span><br /></span></div><div><span style="color:#999999;"><span style="font-size:85%;">que probó que la odiaba fue un ratón de biblioteca,</span><br /></span></div><div><span style="font-size:85%;color:#999999;">y esa náusea gloriosa le vino de roerla.</span></div><div><span style="font-size:85%;color:#999999;"></span></div><div><span style="color:#999999;"><br /></span></div><div><span style="color:#999999;"><span style="font-size:85%;">Se juega al ajedrez</span><br /></span></div><div><span style="color:#999999;"><span style="font-size:85%;">con las palabras hasta para aullar.</span><br /></span></div><div><span style="color:#999999;"><span style="font-size:85%;">Equilibrio inestable de la tinta y la sangre</span><br /></span></div><div><span style="color:#999999;"><span style="font-size:85%;">que debes mantener de un verso a otro</span><br /></span></div><div><span style="color:#999999;"><span style="font-size:85%;">so pena de romperte los papeles del alma.</span><br /></span></div><div><span style="color:#999999;"><span style="font-size:85%;">Muerte, locura y sueño son otras tantas piezas</span><br /></span></div><div><span style="color:#999999;"><span style="font-size:85%;">de marfil y de cuerno o lo que fuere;</span><br /></span></div><div><span style="color:#999999;"><span style="font-size:85%;">lo importante es moverlas en el jardín a cuadros</span><br /></span></div><div><span style="color:#999999;"><span style="font-size:85%;">de manera que el peón que baila con la reina</span><br /></span></div><div><span style="font-size:85%;color:#999999;">no le perdone el menor paso en falso.</span></div><div><span style="font-size:85%;color:#999999;"></span></div><div><span style="color:#999999;"><br /></span></div><div><span style="font-size:85%;color:#999999;">Quienes insisten en llamar a las cosas por sus nombres</span></div><div><span style="color:#999999;"><span style="font-size:85%;">como si fueran claras y sencillas</span><br /></span></div><div><span style="color:#999999;"><span style="font-size:85%;">las llenan simplemente de nuevos ornamentos.</span><br /></span></div><div><span style="color:#999999;"><span style="font-size:85%;">No las expresan, giran en torno al diccionario,</span><br /></span></div><div><span style="font-size:85%;color:#999999;">inutilizan más y más el lenguaje,</span></div><div><span style="color:#999999;"><span style="font-size:85%;">las llaman por sus nombres y ellas responden por sus</span><br /></span></div><div><span style="font-size:85%;color:#999999;">nombres</span></div><div><span style="font-size:85%;color:#999999;">pero se nos desnudan en los parajes oscuros.</span></div><div><span style="font-size:85%;color:#999999;">Discursos, oraciones, juegos de sobremesa,</span></div><div><span style="font-size:85%;color:#999999;">todas estas cositas por las que vamos tirando.</span></div><div><span style="font-size:85%;color:#999999;"></span></div><div><span style="color:#999999;"><br /></span></div><div><span style="font-size:85%;color:#999999;">Si se ha de escribir correctamente poesía</span></div><div><span style="font-size:85%;color:#999999;">no estaría de más bajar un poco el tono</span></div><div><span style="font-size:85%;color:#999999;">sin adoptar por ello un silencio monolítico</span></div><div><span style="font-size:85%;color:#999999;">ni decidirse por la murmuración.</span></div><div><span style="font-size:85%;color:#999999;">Es un pez o algo así lo que esperamos pescar,</span></div><div><span style="font-size:85%;color:#999999;">algo de vida, rápido, que se confunde con la sombra</span></div><div><span style="font-size:85%;color:#999999;">y no la sombra misma ni el Leviatán entero.</span></div><div><span style="font-size:85%;color:#999999;">Es algo que merezca recordarse</span></div><div><span style="font-size:85%;color:#999999;">por alguna razón parecida a la nada</span></div><div><span style="font-size:85%;color:#999999;">pero que no es la nada ni el Leviatán entero,</span></div><div><span style="font-size:85%;color:#999999;">ni exactamente un zapato ni una dentadura postiza.</span></div><div><span style="color:#999999;"></span></div><div><span style="font-size:85%;color:#999999;"></span></div><div><span style="font-size:85%;color:#999999;"></span></div><div align="right"><strong><span style="color:#999999;">Enrique Lihn (1929-1988)</span></strong></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-5614044391675493753?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-52743095387558613232009-08-26T11:40:00.000-07:002009-08-26T11:53:49.797-07:00<p align="left"><a href="http://img397.imageshack.us/img397/5908/01md0.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 217px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://img397.imageshack.us/img397/5908/01md0.jpg" border="0" /></a></p><br /><span style="color:#999999;"><strong></strong></span><br /><span style="color:#999999;"><strong>El mar no es más que un pozo</strong> </span><br /><span style="color:#999999;"></span><br /><span style="color:#999999;">El mar no es más que un pozo de agua oscura,</span><br /><span style="color:#999999;">los astros sólo son barro que brilla,</span><br /><span style="color:#999999;">el amor, sueño, glándulas, locura,</span><br /><span style="color:#999999;">la noche no es azul, es amarilla.</span><br /><br /><span style="color:#999999;">Los astros sólo son barro que brilla,</span><br /><span style="color:#999999;">el mar no es más que un pozo de agua amarga,</span><br /><span style="color:#999999;">la noche no es azul, es amarilla,</span><br /><span style="color:#999999;">la noche no es profunda, es fría y larga.</span><br /><br /><span style="color:#999999;">El mar no es más que un pozo de agua amarga,</span><br /><span style="color:#999999;">a pesar de los versos de los hombres,</span><br /><span style="color:#999999;">el mar no es más que un pozo de agua oscura.</span><br /><br /><span style="color:#999999;">La noche no es profunda, es fría y larga;</span><br /><span style="color:#999999;">a pesar de los versos de los hombres,</span><br /><span style="color:#999999;">el amor, sueño, glándulas, locura.<br /></span><br /><br /><div align="right"><strong><span style="color:#999999;">Idea Vilariño (1920-2009)</span></strong></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-5274309538755861323?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-9710855709551758222009-08-25T21:12:00.000-07:002009-08-26T07:28:19.834-07:00<strong><span style="font-size:85%;color:#999999;">Esta sangre de labios tras la hierba</span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;color:#999999;">abatida por el cielo de marzo diecinueve,</span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;color:#999999;">cruda cifra entre cartas de gitanos</span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;color:#999999;">levantadas como carpas en la tierra</span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;color:#999999;">prometida en silencio y en imagen</span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;color:#999999;">y semejanza a los dioses y al destino, esta</span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;color:#999999;">sangre de labios tras la hierba -digo- tras</span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;color:#999999;">la luz que hiela el alma y las pupilas</span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;color:#999999;">de la liebre sorprendida en la autopista</span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;color:#999999;">como parda amapola sorprendida,</span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;color:#999999;">cede, rama en el viento de entrenoche,</span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;color:#999999;">la sustancia y la materia de su golpe,</span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;color:#999999;">sí de hueso, sí de palo, sí de soga,</span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;color:#999999;">rojo glóbulo blanco y hasta negro,</span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;color:#999999;">negro el puerto del reloj en las arterias</span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;color:#999999;">que deriva, marca pasos y abre el cielo</span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;color:#999999;">como un grifo de ángel líquido, potente</span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;color:#999999;">compañero de cápsulas y rezos,</span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;color:#999999;">y premoniciones, o saltos coronarios,</span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;color:#999999;">pues sin luz es más desierto el aire</span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;color:#999999;">y el destino es más destino en la sorpresa</span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;color:#999999;">de su causa capturada en la baraja</span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;color:#999999;">de las cartas ocultas o marcadas.</span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;color:#999999;">Mas la sangre de labios que recorre</span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;color:#999999;">la alta hierba de secos paraísos</span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;color:#999999;">y se pega luego a la ventana</span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;color:#999999;">como beso de las sombras y los dioses, ay</span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;color:#999999;">cómo mancha el asfalto y sus señales,</span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;color:#999999;">blancas bermas que limitan con las zarzas,</span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;color:#999999;">y se abreva pronto en el cascajo</span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;color:#999999;">y en la blanda nuca de la tierra.</span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;color:#999999;">Sea tal vez lo que nombro como sangre,</span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;color:#999999;">santo y seña de otras abluciones,</span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;color:#999999;">santa cena de otros comensales o</span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;color:#999999;">bebedizo de vírgenes en celo.</span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;color:#999999;">No mi sangre de labios que me como</span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;color:#999999;">y que escupo para sonrojar las piedras, no</span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;color:#999999;">este espeso y vinagre leucocito</span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;color:#999999;">que se aferra a un pelo de mi barba.</span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;color:#999999;">Alta noche, alta hierba, alta ventana,</span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;color:#999999;">no dejeís que mi mejilla indemne</span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;color:#999999;">sea de nuevo esa coneja muerta.</span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;color:#999999;">Pues quisiera quizá como los canes</span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;color:#999999;">que se ceban en su cuello roto</span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;color:#999999;">y se lamen los labios con deleite...</span></strong><br /><strong><span style="font-size:85%;"></span></strong><br /><a href="http://www.youtube.com/watch?v=YQxwVpChVGc">Huenún lee este texto en "Descentralización: Encuentro Nacional de Poesía Chilena"</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-971085570955175822?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-60080187230526416312009-08-25T20:00:00.000-07:002009-12-12T08:03:16.582-08:00<span style="color:#c0c0c0;">forma repentina</span><br /><span style="color:#c0c0c0;">modelada por el trueno</span><br /><span style="color:#c0c0c0;">enrojecida por la atmósfera</span><br /><span style="color:#c0c0c0;">marcada por sus hermanas</span><br /><span style="color:#c0c0c0;">fracción de segundo en el aire</span><br /><br /><span style="color:#c0c0c0;">su presencia se acredita en los olores</span><br /><span style="color:#c0c0c0;">y en la vida que le amanece</span><br /><span style="color:#c0c0c0;">después de muerta</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-6008018723052641631?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-16117884754647372242009-08-24T12:37:00.000-07:002009-12-12T07:59:53.942-08:00<span style="color:#999999;">Gran Oráculo, ¿por qué me miras fijamente?,<br />¿acaso te confundo? ¿te hago desesperar?<br />A mí, Americus, el americano,<br />forjado hace mucho tiempo en lo oscuro de mi madre,<br />en la oscuridad de la antigua Europa,<br />por qué me miras ahora<br />en el ocaso de nuestra civilización<br />por qué me miras fijo<br />como si fuera la misma América<br />el nuevo Imperio<br />más vasto que cualquiera de la Antigüedad<br />con sus autopistas electrónicas<br />que lleva su monocultura corporativa<br />por el mundo<br />y el inglés, el latín de nuestros días<br /><br /><br />Gran Oráculo, durmiente a lo largo de los siglos,<br />despierta por fin<br />y dínos cómo salvarnos de nosotros mismos<br />y cómo sobrevivir a nuestros gobernantes<br />que harían una plutocracia de nuestra democracia<br />con la Gran División<br />entre ricos y pobres<br />en quienes Walt Whitman oyó a America cantar<br /><br /><br />Oh, largamente callada Sibila,<br />tú, la de los sueños alados<br />habla desde tu templo de luz<br />como las serias constelaciones<br />con nombres griegos<br />que todavía nos observan desde arriba<br />como el faro que mueve su megáfono<br />sobre el mar<br />habla e ilumínanos<br />con la luz marina de Grecia<br />con la luz diamantina de Grecia<br /><br /><br />Sibila vidente, por siempre oculta,<br />sal de tu cueva por fin<br />y háblanos con la voz del poeta<br />la voz de la cuarta persona singular<br />la voz del futuro inescrutable<br />la voz de la gente mezclada<br />con una risa suave y salvaje<br />¡y danos nuevos sueños que soñar<br />danos nuevos mitos de los que vivir!<br /><br /><br /><br /></span><div align="center"><em><span style="color:#999999;">***</span></em></div><br /><br /><br /><span style="color:#999999;"><strong>To the Oracle at Delphi</strong><br /><br /><br /><br />Great Oracle, why are you staring at me,<br />do I baffle you, do I make you despair?<br />I, Americus, the American,<br />wrought from the dark in my mother long ago,<br />from the dark of ancient Europe –<br />Why are you staring at me now<br />in the dusk of our civilization –<br />Why are you staring at me<br />as if I were America itself<br />the new Empire<br />vaster than any in ancient days<br />with its electronic highways<br />carrying its corporate monoculture<br />around the world<br />And English the Latin of our days –<br /><br /><br />Great Oracle, sleeping through the centuries,<br />Awaken now at last<br />And tell us how to save us from ourselves<br />and how to survive our own rulers<br />who would make a plutocracy of our democracy<br />in the Great Divide<br />between the rich and the poor<br />in whom Walt Whitman heard America singing<br /><br /><br />O long-silent Sybil,<br />you of the winged dreams,<br />Speak out from your temple of light<br />as the serious constellations<br />with Greek names<br />still stare down on us<br />as a lighthouse moves its megaphone<br />over the sea<br />Speak out and shine upon us<br />the sea light of Greece<br />the diamond light of Greece<br /><br /><br />Far-seeing Sybil, forever hidden,<br />Come out of your cave at last<br />And speak to us in the poet's voice<br />the voice of the fourth person singular<br />the voice of the inscrutable future<br />the voice of the people mixed<br />with a wild soft laughter –<br />And give us new dreams to dream,<br />Give us new myths to live by!<br /><br /><br /><br />Lawrence Ferlinghetti, <em>To the Oracle at Delphi</em>, 2001<br /></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-1611788475464737224?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-4659902332861470232009-08-24T06:40:00.000-07:002009-08-25T20:55:47.356-07:00<a href="http://www.prohelvetia.ch/typo3temp/pics/f1e55107d1.jpg"><img style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 158px; CURSOR: hand; HEIGHT: 183px" alt="" src="http://www.prohelvetia.ch/typo3temp/pics/f1e55107d1.jpg" border="0" /></a><span style="color:#999999;"><strong>Giacumbert teidla a raquintond, teidla </strong><br /></span><span style="color:#999999;"><strong>a garnugl a raquintond. Giacumbert<br />teidla il pastur, la ramur dalla Val.</strong><br /><br /><strong>Il spért e la val mieran mai.</strong><br /><br />Giacumbert escucha los murmullos, se esfuerza por escuchar los murmullos. Giacumbert escucha al pastor, los rumores del valle.<br /><br />El espíritu y el valle nunca mueren.<br /><br /></span><p></p><br /><br /><p align="center"><span style="color:#999999;"><strong>***</strong><br /></span></p><p align="justify"><strong><span style="color:#999999;">El hombre</span></strong></p><p align="justify"><span style="color:#999999;"><strong>Giamcumbert había maldecido la tierra, y la tierra lo había maldecido a él. Pero él mismo era la tierra. Su alma era del cielo y del infierno. No tenía sentido. Las bellezas del infierno no fueron creadas por Giacumbert, y murió como un perro cuando se dio cuenta de esto. De seguro, su cuerpo todavía se movía sin rumbo por las laderas empinadas; pero sus ojos estaban vacíos, sin lágrimas, sin nada. Su naturaleza era la típica del hombre, una naturaleza que se destruye a sí misma sin ofrecer resistencia. El hombre prefirió morir en el camino como un perro, para que sus descendientes hablaran de él. Su cuerpo aún se movía sin rumbo a través de la Muntanera, sus piernas, sus botas avanzaban inciertas por el camino angosto del Malpass, el granito cruje bajo el peso de sus botas puntudas, sus dientes rechinan fuerte (Giacumbert nunca había sido duro), la punta de su bastón no puede sostenerse en la roca. Las botas empujan obstinadamente más, y más y más. El ojo está sin lágrimas. El mono se moría de risa.</strong> </span></p><br /><br /><br /><span style="color:#ffcc00;"><span style="color:#999999;">Leo Tuor, <em>Giacumbert Nau, cudisch e remarcas da sia veta menada</em>, </span></span><span style="color:#999999;">1988</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-465990233286147023?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-61160029939065555312009-08-23T20:43:00.000-07:002009-08-27T20:29:05.944-07:00<strong></strong><br /><p align="center"><strong><em><span style="color:#999999;">Botánicos<br /></span></em></strong></p><strong></strong><br /><br /><span style="color:#999999;"><strong>VERBENA</strong><br /><br /><br />La verde verbena florece en los canteros.<br />No necesita ninguna química especial.<br />No es preciso que la programe ningún ordenador.<br />La verbena florida, sólo pide unos ojos serenos,<br />unas manos que viertan agua del corazon<br />o lluvia de los cielos<br />y una paciencia finisecular que nos la cuide.<br /><br /><br /><br />Nancy Morejón, <em>Paisaje Célebre, </em>1993<br /><br /><br /><br /><br /><br /><strong>UMA BOTÂNICA DA PAZ: VISITAÇÃO</strong><br /><br /></span><p><span style="color:#999999;">Tenho uma flor<br />de que não sei o nome<br /><br />Na varanda,<br />em perfume comum<br />de outros aromas:<br />hibisco, uma roseira,<br />um pé de lúcia-lima<br /><br />Mas esses são prodígios<br />para outra manhã:<br />é que esta flor<br />gerou folhas de verde<br />assombramento,<br />minúsculas e leves<br /><br />Não a ameaçam bombas<br />nem românticos ventos,<br />nem mísseis, ou tornados,<br />nem ela sabe, embora esteja perto,<br />do sal em desavesso<br />que o mar traz<br /><br />E o céu azul de Outono<br />a fingir Verão<br />é, para ela, bênção,<br />como a pequena água<br />que lhe dou<br /><br />Deve ser isto<br />uma espécie da paz:<br /><br />um segredo botânico<br />de luz<br /></span></p><br /><p><span style="color:#ff9966;"><span style="color:#999999;">Ana Luisa Amaral, <em>Entre Dois Rios e Outras Noites ,</em> 20</span></span><span style="color:#999999;">07</span></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-6116002993906555531?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-90565523110199830592009-08-23T19:19:00.000-07:002009-12-12T07:58:26.706-08:00<div align="right"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_HEGcouNTQDo/SpH43UuR6LI/AAAAAAAAABw/nNnNfskPKm0/s1600-h/balthus%2520lachambre420.jpg"><em><span style="font-size:85%;color:#999999;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5373349459769026738" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 162px" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_HEGcouNTQDo/SpH43UuR6LI/AAAAAAAAABw/nNnNfskPKm0/s200/balthus%2520lachambre420.jpg" border="0" /></span></em></a><em><span style="font-size:85%;color:#999999;">"Mi vida</span></em></div><div align="right"><em><span style="font-size:85%;color:#999999;">se une a otra vida; esta piel emparchada</span></em></div><div align="right"><em><span style="font-size:85%;color:#999999;">se seca y muere ...</span></em></div><div align="right"><em><span style="font-size:85%;color:#999999;">se convierte en tu vestido cuando las hojas rotas vuelan"</span></em></div><div align="right"><span style="font-size:85%;"><span style="color:#999999;">Weldon Kees - <em>La Vita Nuova</em></span></span></div><div align="right"><br /><span style="font-size:78%;color:#999999;"><strong>la piel que se despelleja / cae abriendo una muerte diaria / se pierde en las sábanas y el roce de la ropa / se escurre con el agua / entre el vello /destruida se desprende de los talones /y en los costados de los pulgares /se vuelve suave / a veces duele / se quema todos los días /y deja nuestros restos astillados / por los muebles /los papeles y el mismo aire / en forma de alitas de pellejo / restos de todos que se mezclan / y se alzan en el aire como esporas / como dientes de león / soplados con furia / por quién sabe qué vientos / se dispersan en muertes conjuntas /son comida de ácaros /polen difunto / cáscaras ya olvidadas</strong></span></div><div align="right"><strong><span style="font-size:78%;color:#999999;">en las flores vivas del cuerpo<br /></span></strong></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-9056552311019983059?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1894016362300293106.post-34309353216969274552009-08-23T19:05:00.000-07:002009-12-12T07:58:26.706-08:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_7JCgjF1rDcY/R6NhZGxgMeI/AAAAAAAAAOU/Ej4sk68TCSQ/s400/balthus-themountain.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 274px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_7JCgjF1rDcY/R6NhZGxgMeI/AAAAAAAAAOU/Ej4sk68TCSQ/s400/balthus-themountain.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="font-size:78%;color:#999999;">EL PASEO</span></div><br /><div><br /><span style="font-size:78%;color:#999999;">En el pueblo donde aun viven los abuelos</span></div><br /><div><span style="font-size:78%;color:#999999;">hay una plaza entre la calle central</span></div><br /><div><span style="font-size:78%;color:#999999;">y el canal enredado en cañas.</span></div><br /><div><span style="font-size:78%;color:#999999;">Es una orilla de tierra</span></div><br /><div><span style="font-size:78%;color:#999999;">ovalada y seca.<br /></span></div><br /><div><span style="font-size:78%;color:#999999;">Los álamos que se enfrentan al último columpio sano</span></div><br /><div><span style="font-size:78%;color:#999999;">dejan entrever el cañaveral y el sol pálido de invierno. </span></div><br /><div><br /><span style="font-size:78%;color:#999999;">En las siestas de domingo</span></div><br /><div><span style="font-size:78%;color:#999999;">salen las familias a hacer la digestión</span></div><br /><div><span style="font-size:78%;color:#999999;">y largan a los chicos a correr y caer </span></div><br /><div><span style="font-size:78%;color:#999999;">a jugar</span></div><br /><div><span style="font-size:78%;color:#999999;">casi en silencio</span></div><br /><div><span style="font-size:78%;color:#999999;">sobre los juegos destartalados de El Paseo.</span></div><br /><div><br /><span style="font-size:78%;color:#999999;">Por las noches</span></div><br /><div><span style="font-size:78%;color:#999999;">parejas borrachas</span></div><br /><div><span style="font-size:78%;color:#999999;">abandonadas avanzan desde las calles oscuras y desembocan allí</span></div><br /><div><span style="font-size:78%;color:#999999;">se enredan,</span></div><br /><div><span style="font-size:78%;color:#999999;">se chupan, se desabrochan, cogen</span></div><br /><div><span style="font-size:78%;color:#999999;">casi en silencio</span></div><br /><div><span style="font-size:78%;color:#999999;">sobre los bancos amarillos de El Paseo.</span></div><br /><div><br /><span style="font-size:78%;color:#999999;">En esos momentos se oye el chirrido de las ratas entre las cañas, </span></div><br /><div><span style="font-size:78%;color:#999999;">el sigilo de las cadenas del columpio</span></div><br /><div><span style="font-size:78%;"><span style="color:#999999;">que brillan con la mugre de los niños bajo la luz de la calle.</span> </span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1894016362300293106-3430935321696927455?l=unabalthus.blogspot.com' alt='' /></div>Melisa Stoccohttp://www.blogger.com/profile/10448714813621572161noreply@blogger.com0